Охрипших от криков, прозрачных от голода.
Промокших, задавленных, всеми забытых -
Нас много на улицах каждого города.
Находим приют мы в тени подворотен,
Где, кроме асфальта, и грызть уже нечего.
Нам негде привыкнуть к любви и заботе,
Пинок, а не ласка — награда доверчивых.
Бывают такие, кто просто от скуки,
Нас видя, зовут — но смеются безжалостно
И камни хватают в жестокие руки.
Больнее не делайте! Хватит, пожалуйста!
Такой же, как все, убегаю и прячусь,
Поверивший слову, ударами встреченный.
И ладно. Бывает. Я позже наплачусь.
Сейчас надо думать, как выжить до вечера.
Бреду по тропинкам, с рожденья знакомым,
А тучи вверху, как всё небо, огромные.
Никак непогоду не высидеть дома,
Ведь мы же ничейные. Значит — бездомные.
И только тяжёлые серые тучи
Пожизненно служат единственной крышей нам.
Но что нам поделать, таким невезучим?
Смириться, и думать о чём-то возвышенном.
О том, как приятно в корзинке пригреться
И пить молоко из глубокого блюдечка.
О том, как прошаясь с коротеньким детством,
Забыть, что был раньше ненужным и уличным.
О том, как мурлыкать на ушко кому-то —
Так мило и нежно, так кротко и ласково.
О том, как однажды холодное утро
Наполнится сонными светлыми сказками...
А может, когда-нибудь я в самом деле
Найду себе дом, настоящий, взаправдашний.
Луч солнца опять утро с вечером делит...
А может, тот радостный день — это завтрашний?
© Leira Lance - Ничейные.